¿Buscamos distintas palabras y hacemos distintas abstracciones para en definitiva decir lo mismo? ¿Queremos alejarnos con vocablos de lo que nos es propio, de lo que nos encadena y darle al mundo esa poesía maldita que nos saque del infierno? ¿Es con la lírica que buscamos darle belleza a lo que nos retiene, a lo que nos sujeta?

A esa gente que habla tan bien de sí misma, no la comprendo. No sé si lo hacen porque realmente creen estar, con gran virtuosismo, en la cima de sus potenciales, o si lo hacen porque justamente se consideran todo lo contrario, y necesitan buscar reconocerse en ojos ajenos, haciendo gran ostentación de sus capacidades, para autoconvencerse de una supuesta intelectualidad que los caracteriza, aunque que en definitiva, toda esta situación no haga más que disfrazar el mediocre estado de inconformidad en el que se encuentran.

“Nunca hombre ha sido nunca por completo él mismo. Alguno no llega jamás a ser hombre y sigue siendo rana, ardilla u hormiga. Otro es hombre de medio cuerpo arriba, y el resto, pez.”

Las palabras se vuelven a veces destructoras de ese mundo construido con la mirada.

Hay una parte que vimos, que otros todavía no vieron;
de la misma manera que debe haber muchas otras partes que nosotros nos perdimos
y ellos ya conocieron.
Pero, sabiendo que los otros ya se están perdiendo de una parte,
¿cómo hago para intentar mirarlos
si no es de una manera
in
com
ple
ta?

"Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas"

La insoportable doblez del ser

Escuche, ¿por qué no somos todos como hermanos los unos para los otros? ¿Por qué hasta el mejor hombre siempre parece ocultarle algo al otro y guarda silencio a causa de ello? ¿Por qué no decir francamente, en el acto, lo que hay en tu corazón, cuando sabes que no estás arrojando tus palabras al viento? Pero no, todos miran como si fueran m á s s e v e r o s d e l o q u e e n r e a l i d a d s o n, como si todos temieran herir sus sentimientos al exponerlos muy de repente.

Noches blancas - Fiódor Dostoievsky

el mundo detrás de la ventana

Ojos verdes furtivos, celeste que asoma con vergüenza y forma una mezcla esotérica de color arena y agua de mar. ¿A quién llaman esos ojos? ¿Por quién reclaman? En silencio en las noches gritan, gimen, piden ser devorados; y en las tardes vuelan atestados de mensajes, de complicidad y de picardía. Esos fanales hablan, se expresan. Son verdades y confesiones las que revientan de sus ojos y no pierden ni un instante en estrellarse con los míos. Mas una mínima distracción podría romper esa la luz que nos abraza. Pero mientras, el mundo queda suspendido, colgado en el tiempo, y de vez en cuando nuestros ojos se atajan despavoridos por el miedo a perderse.

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caigo

caigo

caigo

llego

y m e d e s p l o m o

tiemblo, tiemblo, tiemblo…

triemblro más trodravría.